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. . . C'e/tait l'hiver. - -
Nous di^nions dans la petite pie\ce vou^te/e-
<< Ce n'est pas permis... C'est de/fendu---
C#a ne se dit pas, c#a ne se fait pas... Tu ne dois
pas... " C#a commence de\s l'enfance... C#a
continue en s'aggravant... On glisse vers la
passivite/, vers la timidite/, vers l'inertie... On
ne provoque plus le hasard... On n'en n'a plus
le courage... On se scle/rose. Et quelque part
en nous quelque chose sait que notre corps,
que son hyperexcitabilite/ agonisent, ne nous
serviront a\ rien, et qu'on se cache dans cette
chambre obscure, instable et illimite/e comme
la nymphomanie. Dans l'informule/.
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Il faisait noir, noir dans cette pie\ce. Les
rideaux e/taient tire/s. Il faisait nuit. Je reculais
vers le mur.
Je fixais des yeux les prunelles d'or.
La re/alite/ n'e/tait plus qu'un filet de jour,
qu'une rumeur qui allait progressivement
s'e/teindre... Comme si biento^t nous n'allions
plus vivre...
J'ai . . .
